Нынче смерти в городе привольно,

Не смолкает канонады грохот,

И летят сквозь тьму то "смерчь", то "град".

Спрашивает маленькая кроха:

"Мамочка, а умирать не больно?

Это словно кровь из пальца брать? "

И, дрожа, в пылу смертельной грусти,

Отвечает мама на вопросы,

Тихо, чтоб не напугать дитя:

"Нет, не больно, как комар укусит"...

А снаряды всё летят, летят...

Иван Нечипорук