Материал главного редактора сайта "Народный журналист"

Гений Петрония подарил нам бессмертный образ Тримальхиона, – глупца и спесивого баловня слепой Судьбы. Пустого бахвала, грубого и нелепого нувориша. Ошалевшего от случайного, незаслуженно свалившегося на него Счастья. Человека, не на своем месте. Сочно выписанной пером Мастера порядочной скотины и полного болвана. Но тем и бессмертен Гений, что улавливаемые им черты человеческой породы универсальны, вне времени, вне территориального пространства. 

Так и в нашем случае, объевшись, видимо, на днях, в своей обкомовской столовой, малороссийских вишен, борща или вареников, и щедро запив, и это несомненно, все это благолепие малороссийской же, перцовой горилкой, наш изумительный Тримальхион, видимо, посчитал, что этого, в принципе недостаточно, и что следует брать свою судьбу в свои собственные руки. И действительно, давно уже пора было ему переходить к следующему акту этой драмы. Малолетние тримальхионовцы, танцующие канкан в Рейкьявике бабушки и поголовные Герои Советского Союза дедушки, все это было только разминкой. Пробой сил и пера. Аперитивом, для разжигания здорового аппетита перед едой. Теперь у нас есть уже и ИМПЕРАТОР ВСЕЯ МАЛОРОССИИ. Его Королевское Величество. Лучезарный. Равноапостольный. Самый Любимый и Простой. Кот, если не Тримальхион?

А ведь все к этому и шло. У него уже просто срывает башню. Так как человек не на своем месте. Все получил не по заслугам, а по блату. И сидит он на привязи, то ли как пленник, то ли как заложник, то ли как жертвенная коза. И дальше расти ему не дадут. А если и дадут куда подняться, так этот лифт будет не социальным, а тем самым, на котором прокатили Мотороллу. Так сказать, покатают малыша на розовом пони Суркова. И все. И от осознания сих перспектив, у нашего Тримальхиона постепенно и рождаются такие замечательные и своевременные идеи. Этот ишак сошел с ума. И это бедное животное не одиноко.

Ведь они ничего не могут. Ни наладить мирную жизнь. Ни воевать. Ни избавиться от диктата кураторов. Ничего.

Они как те Майские цари ацтеков, которых кормят и поят от пуза в течении года, холят, лелеют, дают красивых женщин и много-много пейотля, перед тем как снять с них заживо кожу и принести ее в жертву первому урожаю маиса, томатов и пшена. Что им еще остается то делать? Да только что и организовывать Малороссии. Собираться в походы на Лондоны. Нести несусветную чушь и дикую, махровую околесицу. Время то поджимает. Зима приближается... Дома Вестероса в опасности...

Так как фантазии им не занимать, советовать что нибудь остерегусь. Императорский титул, это вам не шутки. Разве что он еще не пробовал, по примеру Генриха Восьмого, замкнуть на себя Церковь и объявить себя главою Культа. А что? Звание Его Высоко Преосвященства в Истории известно, популярно, да и мушкетерами пахнет. Вполне, вполне. Вполне, по размаху и пошибу нашего Тримальхиона. Пусть попробует. Я не удивлюсь.