Мастер

Как, скажите, уйти от судьбы,

Если свет Вифлеемской звезды

Вам строку на бумагу кладёт

И диктует всю ночь напролёт?  

Ночь в канун воскресенья длинна,

Такова искупленья цена.

Тыщи лун за когда-то одну

Прокуратор глядит на луну.

Как, скажите, уйти от любви,

От пьянящего тока крови,

В миг, когда он её увидал,

Ту, которую век ожидал?

И на красную лужу вина

Неподкупная светит луна,

Прокуратор глядит на луну,

И бессмертно, и зябко ему.

Как, скажите, уйти от креста?

Стала память больна и пуста,

И за окнами чёрен туман,

И в печи догорает роман.

И на мраморе кровью видна

Проступившая лужа вина,

И судья постигает вину,

И казнённый скорбит по нему. 

Владимир Скобцов