Моё письмо Вы не прочтёте

Залиты кровью строки, знаю. Их невозможно разобрать.

Я не вернусь с Последней Битвы. Таков мой рок, таков удел.

И только в этом сне сегодня мне Вас удастся повстречать.

Над Белой Башней пролетает предсмертный вздох моей мечты.

Любить колдунью — не награда. Но о цене, конечно, знал.

Сейчас «на Вы» . . .  А ведь когда-то здесь были просто я и Ты . . . 

И молодой кузнец девчонку нёс на руках на сеновал…

Ответа ждать, конечно, глупо, на недошедшее письмо…

Ты видишь, каждый сделал выбор. Я выковал себе клинок.

И вопреки пророкам древним решил — ничто не решено,

Мы не умрём под властью Мрака . . .  К чертям удел, плевать на рок…

Возможно, в странных прошлых жизнях не раз я был уже в бою.

Всё мне знакомо, всё привычно на этой бешеной войне.

Жаль, не услышишь в Белой Башне, как песни о Тебе пою.

За мной в атаку на рассвете пойдут полки . . .  гореть в огне . . . 

Забудь про ревность, это глупо. Я в ловеласы не гожусь.

Ведь краше милой гордой ведьмы никто не станет для меня.

Ты не умрёшь под властью Мрака, и в этом я тебе клянусь.

В моих руках клинок надёжный, и больше не боюсь огня.

Я выхожу на поле битвы. Меня приветствуют полки.

Последняя надежда мира . . .  Отчаянный рывок во тьму . . .  

Ты видишь — прежним я остался. Всё в пику . . .  против . . .  вопреки . . .  

И за Твою свободу снова легко любой удел приму . . .