Опять бомжатская погода — Везде собратья, где ни плюнь! Ноябрь — зима стоит у входа И только грезится Июнь, А мокрый снег слюнявит ели, Водой за пазуху летит. Переплывает Шарик мели, В своём космическом пути Вращаясь массою огромной, А брызги снега и дождя Безжалостно разят бездомных, Тела и души бередя, Лишив сочувствия и хлеба, Последней…

Недостижима благодать, Хоть вроде не война, Но коль не жить, а ВЫЖИВАТЬ — Так ЖИЗНЬ-то на хрена? Ну, шут ладонью хлопнет бок И песенку споёт, Но знают Барин лишь и Бог — Зачем же он живёт? И для чего детей плодить И волочить суму, А что там будет впереди — Ему не по уму, Ведь…

Вас, приговорённых, распятых на выкровленных листах, Вас, служителей Слову, поденщиков строк, Обречённых алхимиков, в серебро обращающих прах, Я пою. Мной пронзительно узнан расстрелянный строчкой висок Каждый ваш. Соболезную. Сопричастная. Не мастерством. Неприкаянностью. Жизненной аномалией. До намоленных рифм быть с отвергнутым Божеством. Сколько б не бились с судьбой, как бы вы не внимали ей, Ваша данность…

Когда придёт лихая смерть Не за другими, за тобой, Ты сможешь ей в глаза смотреть? Готов принять последний бой? Я говорю про смерть в бою, А про другую промолчу. Ведь на войне мы, на краю. И я навстречу ей лечу. А раньше думал — повезло, Других взяла она с собой. Да просто время не пришло,…

Мил господину тихий раб, голодный и покорный, Его крути и так, и сяк, пори или кричи… Какой паёк ему давать — вопрос, конечно, спорный, Но что дадут — тому и рад, и скромно промолчит. А похвали его разок да назови «героем» — Так он полезет и в огонь, хоть хлебом не корми! Кружат повсюду мошкарой,…

Мы не «вписались» здесь в привычный ритм. «Вороны белые», точней, седые… Я с «боевых» пришёл совсем чужим, Мы все, кто с «боевых», для них «чужие»… На нас косятся, говорят: «Синдром»… Нас сторонятся, мол, зачем он нужен, Ему или в тюрьму или в дурдом, Он воевал, он «на всю голову контужен». А сколько есть, и сколько…

Вчера ездила в тихую Буденовку, куда даже и звуки арты редко долетают уже который год. Из окна автобуса увидела спортивного вида красивого стройного мальчишку лет двадцати, который не успевал к автобусу… на костылях. Ноги у него ниже колена не было… Подождали. Обратно через пару часов ехала с пересадками и попросила передать закомпостировать талончик… этого же…

Ленинский комсомол — М., Советский художник, 1972 г. Николай Добронравов Любовь, Комсомол и Весна Звени, отваги колокол! В дороге все, кто молоды. Нам карта побед вручена. Отчизне в дар останутся Рабочей славы станции. Запомните их имена: Любовь, Комсомол и Весна. Дорога, вдаль идущая, – Наш первый шаг в грядущее. И звёзд, и земли целина… Мечты…

Вот лозунг высокий взлетает В небес ослепительных свет: «РОССИЯ СВОИХ НЕ БРОСАЕТ!» Да только России-то нет. Быть может подскажет Мессия Планктону размазанных масс, Что КАЖДЫЙ ИЗ НАС ЕСТЬ РОССИЯ, Да только — кого же ты спас? OVOD-NEXT, Союз Народной Журналистики

Вам внушают, дети, что возможно и хорошо Быть богатыми и знаменитыми. Видите, кто к вам в детдом пришёл? На шее кулон – платиновые рыбки С бриллиантами и танзанитами. Тётя с конфетами. Выдавите улыбки.Камни эти в Африке добывают. Люди, которые не читают Софокла и Эврипида, Но, по шестнадцать часов ежедневно бывают В недрах древнегреческого Аида.Многим из…

Пойду в магазин, притворюсь батоном, — Будет и мне цена, Не только бандитских властей притонам, В разврате достигшим дна. Пойду в магазин притворюсь лопатой, — Будет и мне цена, Не только разбойникам с их зарплатой, Чья роскошь — моя страна. Пойду в магазин, притворюсь бандитом, — Будет и мне цена, Не только политики троглодитам, Чей…

Вот перебрал все СМИ в стране И истину узнал: На свете зверя нет страшей, Чем жуткий Либерал! А с той поры покоя нет — Боюсь ступить за дверь,​ Вдруг там стоит он, людоед? Хоть верь, а хоть не верь… Если в доме денег мало – Виноваты либералы! Не хватает до зарплаты – Либералы виноваты! Если…

Мою страну стирали морем бед До выжженных имён, и вырванных страниц, Разбитых алтарей, украденных побед, Оплеванных могил и вспоротых границ Пусть нет её, пусть больше нет её, Ни смыслов, ни надежд её, ни вер… Безродное продажное ворьё, А Родина моя — СССР. Я к ней в любви нелюбящих правей. Слёз звёзд рубиновых пылающая влага В…

Странноватое письмо получено из Донецка. Автор, подписавшийся «Саша Т., сам смоленский, но давно тут«, резко против «неверных оценок выборов в нашей республике«, утверждает, что «все совсем не так» и делится личным, рассказывая, в частности, что его шестилетняя внучка каждый день плачет оттого, что по возрасту не может проголосовать за «родного Пушилина«, брат, унесенный ветром событий…

Я не люблю летального исхода, Я не люблю войну, война – дерьмо. Я не пойму безмолвного народа, Безропотно надевшего ярмо. Я не люблю всю копоть от майдана, Я не люблю кровавый беспредел. Уже как год зияет эта рана И кровоточит тысячами тел. Я не люблю, когда гарант закона Уничтожает собственный народ. Я не люблю стратегов…

Загрустив от осенней тоски, Вянут травы на  клумбе, но всё же Угольки, ноготки — огоньки Ещё сумерки года тревожат, И мороз  их никак не берёт. Тут кому-то пророчат спасенье — Значит всё-таки что-то живёт В этой слякоти тусклой осенней, Не сдаваясь, упадку в укор, Быть желая живым и полезным… Так стихи мои вот до сих…

Было время, когда песни, прославляющие коммунистическую идеологию лились чуть-ли не из каждого утюга. Сейчас из каждого утюга льётся антикоммунизм. Местные шестерки Трампа и Госдепа проводят их программу действий у нас. Тем более удивительно, что в России сохранились силы, способные создавать новые талантливые песни о коммунизме в стране, прямиком движущейся к либерал-фашистской диктатуре. Слушаем и смотрим…

Стрижи улетели. Партнёры игры, Их вечные цели ушли — комары — В болота, под корни, в сырые пеньки, А ветер упорно срывает листки, Качает руками обиженный лес И трёт облаками стекляшки небес. Ушедшего рая обломки поэм — В траве догорают кусты хризантем, Да рыжая кошка ещё угольком За дальним окошком свернулась клубком.

Нет такой молитвы, чтобы отмолить, Воронову Ване ножки возвратить. Нет такой молитвы в оправданье вам Для Юли из Донецка, рваной пополам. Нет слов утешенья для таких калек, Как Миша Матвиенко в его двадцать лет. Вы не в состоянии им вернуть глаза, Руки, ноги, головы, жизни, города. Научились ласково отрекаться вы, От людей, уложенных в кратер…

В этом душном подвале душно от душ и тел, Давят запахи тлена и неизбежности. Этот день для Истории только крошащийся мел. Но взрывается вечность от яростной нежности. Я к тебе прижимаюсь. Ты завтра погибнешь в бою. И меня разорвет послезавтра снарядом. Я пою тебя, светлой молитвой пою. Славься Боже за то, что хоть так, но…

Биография одного из лучших сопрано XX века 6 октября, на 85-м году жизни, в своем родном городе ушла из жизни Монсеррат Кабалье, передает El Mundo. Когда уходящую со сцены Марию Каллас спросили, чей голос она считает равным своему — самому выдающемуся голосу своего времени, Каллас ответила ясно и ни секунды не сомневаясь: «Только Кабалье». Обладая очень…

Мужичьё откликнулось, Мужичьё поверило, Мужичьё поехало С палкою в руке. По призыву Батюшки Бравые ребятушки, Зная, сзади Матушка, Мчались налегке. Бить фашиста-гадину Острою рогатиной. Счастье автоматное Даже не прося. Шёл мужик так преданно, Ехал так уверенно, Крымом, ведь, проверено, Русский мир неся. Был мужик безденежным, К «Горке» новой бережным, Клеил, штопал, смазывал Что стрелять должно….

Солнечным воскресным днем наблюдал такую картину: неподалеку от дома, на детской площадке резвилась стая голубей… Как вдруг, мое внимание привлек один из ее членов, который явно выбивался из общей компании пернатых. Сизый был помят, всклокочен, складывалось впечатление, что его либо подбили, либо он серьезно болен. Так, все его попытки взлететь заканчивались неудачной пикировкой, при касании…

А если б не закончилась весна? А если бы прошёл парад победы? И над Донбассом прогремели имена И танки победителей в букетах? А если бы нам дали победить? А если бы позор не подписали, Смогли б враги кого-то убедить, Что мы не так, не тем, не там восстали? А если бы до Киева дошли На…

5 октября в России отмечают свой профессиональный праздник — День учителя. Профессия учителя сложная, но очень важная и почетная, ведь именно учителя формируют новое молодое поколение страны. Как много обязательств налагает она! Этим осенним днем они принимают поздравления от учеников и от тех, кто давно уже окончил школу, но помнит и чтит людей, даривших им свет знаний….

Есть в поэзии дел кружевных мастера. Как клубок размотают луну на лучи. И пускают ажурные из-под пера Вязи слов. И каких! Кто бы так научил? Так брюссельское кружево нитью плетут, Так цветут вологодские кружева, Как узорную вечность ведут из минут, Тех, что Хронос давно прожевал. Кружевятся слова мастеров и кружат. И воздушней пера, и светлее…

Хотели ли мы? – Да, хотели. Мечтали ли? – О другом. Но нас замели не метели Не зимы покрыли льдом.   Не вороны здесь кружили, А буднично, без прикрас Оказывался в могиле Один из бессмертных нас.   Пусть степи дотла сгорали Приняв на покой бойца, Забыться нельзя печалью – Ведь нам стоять до конца.  …

Птицей, пойманной в сети, Через собственный страх Рвётся брошенный ветер В поредевших листах. Отзвенев в небосвода Колокольную медь, Пожелтела Природа. Чтоб вконец побелеть. Покачав головою, Осень выстудит дом, Грустно в поле повоет, Отрыдает дождём, Ожидая покоя, Охлаждая умы, И все звуки покроет Одеялом зимы, В одноцветной печали Заглушив смех и стон. Всё уснёт — навсегда…

Поэт-фронтовик Владимир Бушин. Памяти защитников Дома Советов. Я убит в Белом доме на восьмом этаже, И меня, я надеюсь, вы отпели уже. В семь утра я был ранен, а в полтретьего дня, Два спецназовца пьяных пристрелили меня. Я не мог им признаться, видя злобный их пыл, Мне всего восемнадцать, я еще не любил. Ведь они…

Проходящая в Санкт-Петербурге Ассамблея фантастики внезапно повернула в неожиданное русло. Вместо обсуждений новинок и литературной критики председатель конкурса фантастов «Будущее время» Галина Юзефович объявила, что с русской фантастикой пора завязывать, так как слишком много воспитательного пафоса, слишком активно пропагандируются традиционные ценности, а герои такого рода произведений — гетеросексуальные «альфа-самцы», защищающие всевозможные скрепы. А потому, по…