ДЕНЬ ПОБЕДЫ. Международная антология поэзии

МОСКОВСКАЯ ГОРОДСКАЯ ОРГАНИЗАЦИЯ СОЮЗА ПИСАТЕЛЕЙ РОССИИ

СОВЕТ ПО ВОЕННО-ХУДОЖЕСТВЕННОЙ ЛИТЕРАТУРЕ СОЮЗА ПИСАТЕЛЕЙ РОССИИ

ДЕНЬ ПОБЕДЫ

Международная антология поэзии

Москва «Пробел-2000» 2020

Авторский коллектив выражает глубокую благодарность Рязанскому землячеству в Москве в лице его президента Александра Васильевича Теренина и генеральному директору издательства и типографии «Пробел-2000» Ивану Алексеевичу Плигину за издание данной книги.

Эта книга – дань памяти тем, кому мы обязаны жизнью, кто 75 лет назад грудью закрыл свою Родину от фашистской нечисти, принёс нам Победу, взметнул алое знамя над Рейхстагом: отцам и дедам земли нашей.

75 — ЛЕТИЮ ПОБЕДЫ В ВЕЛИКОЙ ОТЕЧЕСТВЕННОЙ ВОЙНЕ ПОСВЯЩАЕТСЯ

Григорий Андреев
ОТЕЦ

Я не видел тебя ни разу,

Не дождался тебя с войны…

Немец целился, не промазал,

Немец целился со спины.

Не нашлось госпитальной койки,

Там бы точно остался жив…

В чистом поле ты только ойкнул,

Пулю стылую проглотив.

Медсестра унесла из боя,

Плача, глупая, унесла,

Два часа на руках с тобою,

Словно ангел, она была.

Дожидалась конца обстрела,

Чтоб тебя увезти в санбат…

Ни тебя, ни сестры той нету,

Только «юнкерсы» вас бомбят.

…Я не видел тебя ни разу,

Не дождался тебя с войны,

Но я в немца того б промазал,

Если б целился со спины.

Евгений Антошкин

* * *

Мне говорили: «У отца была

Рука всегда уверенной и чуткой…»

Дай бог и мне знать тайны ремесла

Живой природы девственной и хрупкой!

Её секретов нераскрытых лад

Вёл то в поля, то звал в лесные дали,

Где ели, словно воины, стоят,

Развесив шишек медные медали.

О, как здесь птицы поутру поют,

По всей земле, до самой до Европы.

Бегу, бегу, а на пути встают

Былой войны траншеи и окопы.

И папоротник в рост, и лебеда

Мне руки обжигают и колени.

Карабкаюсь, как будто по годам,

По стыкам стран, по судьбам поколений.

И вехи перепаханных границ

О чём-то страшном всё напоминают.

И ни жилья, и ни знакомых лиц.

Что сделали с тобой, страна родная?

Среди полей безмолвных и берёз

Я вдосталь хлеба на столе не видел.

И в горе, и в нужде с тобою рос

И не был на тебя ни в чём в обиде.

И каждый раз всё громче пел рассвет,

И мчался жаворонок медной масти,

И проступал живой природы цвет,

Чтоб позабыть про беды и напасти.

Эдуард Балашов
БАЛЛАДА

Артобстрел. Легли снаряды

Прямиком в один квадрат.

Рай кладбищенской ограды

Превратился в сущий ад.

Всё как есть, могилы взрыты.

Камни, плиты – всё вверх дном.

Были снова те убиты,

Кто почил здесь вечным сном.

И смешался с облаками

Порохом пропахший прах.

Заскрипел могильный камень.

И настал могильный страх.

Повставали криво-косо

Уцелевшие кресты.

Где здесь я? А где здесь ты?

Тихо так – и нет вопроса.

И всю ночь в разрыв ограды

В тишине за строем строй

В маскировочных халатах

Души шли к передовой.

Прямо с марша в наступленье

Подкрепление ушло.

То не значилось сраженье

В сводках Совинформбюро.

И того не помнят плиты,

И в неведенье село:

Сколько ожило убитых,

Сколько мёртвых полегло.

ПРОДОЛЖЕНИЕ СЛЕДУЕТ…