Резюме

Фото отсюда

Писать стихи десятки лет
И никому не быть известным…
Бить грудью в прутья клетки тесной,
Ведь я не чижик, я — Поэт,

Мне нужен слушатель и свет,
А задолбали канарейки,
Те, что по рангу на скамейке
Сидят, чирикая куплет,

Кося глазёнками на стол,
Свистят про лютики и вздохи,
Им безразлична боль эпохи
И мой пылающий глагол

Для них опасен — обожжёт!
Тут уберечь бы оперенье,
Куда прекраснее — варенье,
И лезут мухами на мёд…

И эту стенку из дерьма
Между читателем и мною
Прилежно подхалимы строят
Не от большого, знать, ума,

А от бессилия. Но вот
От зла и нравственной разрухи
Стена сломается и рухнет,
И под собой их погребёт.

Прах к праху с нашего пути
Сметёт когда-то свежий ветер
И ввысь — навстречу всей планете
Взлетит освобождённый стих!

Фото отсюда