не трудно – муть. Мутны и воды.
Бросай, рыбак, свою приваду.
Лови на кривду-матку правду.
Вари лохов в ухе без специй –
на славу выйдет. Овощ грецкий
уже пропарился изрядно
под солнцем жарким Эр-Рияда.
Уж полночь… Мантии-сутаны
готовят варево султану.
Хворает он и просит супчик.
Потеет сам. В поту и чубчик.
И россыпь всяческих подушек:
под ним и рядом. Сушит, сушит.
Неумолима жажда плоти.
А жар колотит и колотит.
И все, кто должен, спят устало.
Осталось мало… мало… мало…
Успеть бы справить до рассвета
нужду прожить… Хотя бы лето.
Уход всегда – так неизбежен.
И поводырь туда не вежлив.
За все грехи пришла ответка.
Стучит в окно весенним ветка.
И где-то там, за амбразурой,
навязчиво бушует зуммер.
А голос слаб. Рыбак отходит.
В палатах пусто. Ветер бродит.
Глаза в глаза. Один на встрече.
И пишет гимн дурацкий вече.
И трется злато на подносах.
И кто-то добрый… яд подносит.
И пьет рыбак… С благодареньем.
Все бренно в мире обнулений.
