Сегодня мне ночью приснился Серега,
При жизни он не был таким никогда:
В хорошем костюме, ухоженный, строгий,
И, вроде, от прошлого нет и следа…
Он был моим верным и преданным другом,
Который меня понимал до конца
В жестокое время! И каюсь – с испугом,
Бывало, смотрел на меня, подлеца.
(Как жить и творить в суете Вавилона,
Под небом России, на вьюжных ветрах?
Имеющий дом, не имеющий дома
На разных всегда говорят языках)…
Безумный скиталец, бродяга несчастный
Он жить не умел, а другие смогли,
Оставив ему все подвалы, ненастья,
Холодное небо родимой земли.
Бездомный, запойный, братишка мой русский,
И в пьяном бреду сохраняющий мысль
Далекой культуры славян и этрусков,
Без всякой обиды смотревший на жизнь.
Ведь в каждом из нас – станционный смотритель,
И каждый – в шинели своей немоты.
Но он еще – слушатель и посетитель
И собутыльник богемной Читы…
Продрогший насквозь и промокший до нитки,
Он шел до меня и о чем-то мечтал.
И знал: обязательно выручит Витька,
Ведь Витька Серегу всегда выручал.
О, как наши судьбы страшны и похожи:
И вот на холодном, промозглом, ветру
Зазвал его в дом свой случайный прохожий.
Он выпил с ним ночью, а помер к утру…
Мы долго искали, сличали, просили –
Пока не нашли бугорки и тот ряд,
То дикое кладбище дикой России,
Где дети ее – без имен и без дат.
Родились не вовремя, не было силы
Убить в себе совесть и чувство вины:
Ведь жизнь – не борьба и нельзя до могилы
Бороться со всем населеньем страны.
А звезды – высоко, Серега – глубоко,
На каждом из нас – роковая печать!
Я плачу, проснувшись, в ночи одиноко.
И не с кем беседовать. Не с кем молчать…
2005
Просьба погибшего воина
— Мой нукер!
Когда возвратишься домой,
Зайди в нашу юрту, поведай
О том, что мой меч зарастает травой,
Что я не вернулся с победой…
Скажи, что в бою горемычный убит,
Что тело гниет на чужбине,
Колчан мой блестящий, синея, лежит,
Украсив леса и равнины…
Скажи, что несчастный друзей не предал
И небо не проклял укором,
Что шлем мой железный чернеет у скал,
Покрытый осенним узором.
Скажи, что застыли, мертвея, глаза
И были слезами омыты,
Что черная длинная, плетью, коса
С травою теперь перевита!
Поведай отцу, что я был еще жив
И после пятнадцатой раны!
А матери бедной потом расскажи
Про земли, народы и страны…
1998
Сейчас природа-матушка разгуляется…
Перед ливнем
Когда грохочущие тучи
Плывут над пашней и рекой,
То так призывно и пахуче
Запахнет влагой и землей.
Они клубятся величаво
В лучах вечерней тишины,
Лазурно, розово, кроваво
Слегка, с боков, освещены.
В их дальнем гуле нет угрозы,
Они готовятся сейчас –
И в дымных чревах варят грозы
И ливни шумные на нас.
Там вьются горные дороги,
Смешав начала и концы,
Встают и падают чертоги,
Вздымаясь, рушатся дворцы.
Гроза и ливень близко-близко.
И Бог свой замысел вершит,
И все, что мелочно и низко
Сметет с земли или с души…
2005
Об этом лучше не расскажешь, чем таким стихом…
В райцентре
На улице райцентра, у раймага
Старик читает серую газету.
Он нищ и пьян. И буквы на бумаге
Ведут его, дрожа, по белу свету.
Но видит он за каждым словом – слово,
(Быть может там решение Совета),
Он сохранит газету внукам снова…
Не зная, что им не нужна газета.
Они давно в пучинах интернета,
Им гаджеты, конечно, лучше книги,
Им гаже гадов Думы и Советы,
Политика и прочие интриги…
Они живут давно за океаном,
Богаче, может, нашего района,
И утешают плоть Аристофаном,
Переходя на Публия Назона…
Но дед им отправляет бандероли,
Исправно шлёт районные газеты.
И в письмах говорит о Мотороле,
А также о решениях Совета…
2017
По весне
На реке помертвел уже лёд,
Он не зимний теперь, ноздреватый.
Человек собирался в поход,
Но теперь не пойдёт, виноватый.
Знает он, что чревато теперь…
Лучше гор – только кресло с диваном.
И закрытая плотная дверь,
Монитор с недобитым романом,
Где себе и другим на беду
Человек переносит поклажу:
Он по тонкому, тонкому льду
Каждый день тащит вздор или лажу.
Разве лёд может треснуть слегка?
Может был перегружен поклажей.
Только вынесла летом река
Его труп с ноутбуком и лажей.
2017
Этим и держимся…
Помним
Границы закрыты. И вьюга
Дороги к друзьям замела,
Но помним ещё мы друг друга,
И память о дружбе светла.
Ведь мы никому не обуза,
Мы братских народов семья.
На страшных обломках Союза,
Мы помним друг друга, друзья.
2017
Трель жаворонка — это всё-таки символ надежды…
Жаворонок над руинами
Дацан на руинах колхоза,
Колхоз прорастает быльём
И слоем культурным навоза,
Того что мы прошлым зовём.
Давно я не вижу улыбки
На лицах моих земляков.
Слова их пугливы и зыбки,
Обходятся чаще без слов…
Теряются навык и школа,
Рефлексам не надо учить.
А сердце и ум без Глагола,
Нельзя ни к чему приложить.
Какие явились причины,
Где вымысел, правда, обман?
О чём им расскажут руины,
И чем их согреет дацан?
Но трепетно, нежно и звонко
Весной в силу разных причин
Вдруг слышится трель жаворонка
Над дымным завалом руин…
2017
Пусть растёт прекрасное древо, посаженное прекрасным поэтом…
Семя упавшего древа
После установления скульптурной композиции «Утвердившим рубежи России».
Какие отмерены вёрсты,
Чтоб здесь утвердить рубежи.
Бурятские сопки, как сёстры,
Где русские были мужи.
Какие звучали наречья
Под небом родимой земли,
Исчезнув в туманах Трехречья,
На сопках маньчжурских вдали.
Как будто бы всеми заклятый,
Ведь с прошлым разорвана связь,
Стоит, накренясь, Абагайтуй,
Разора и срама стыдясь…
Стоят мои сёла, стыдливо,
Униженно взгляд отводя.
Кто может, живите счастливо!
А я не могу. Мне нельзя…
И слышу такие напевы,
Такую знакомую речь.
Я – семя упавшего древа,
Сумевший всё древо сберечь.
2017
