НЕ ВЕРНУВШИЕСЯ С ВОЙНЫ

Фото: кадр из к/ф «Пришел солдат с фронта», реж. Н. Губенко, 1971

Человек – мера и мерило, лекало под вырезку шаблонов и догм, он везде пролезет и проникает вообще, подвижен, словно вода. Платой за столь явные космополитические устремления является ежесекундная мимикрия, отмирание старой сущности и рождение новой. Ушедшего близкого человека впору спрашивать по возвращении на пороге пароль и припоминать памятные даты. Он ли??

Мы не возвращаемся прежними даже с прогулки по осеннему «горящему» эмоциями парку. Тем более не возвращаются с войны. Никто. Ни один, ни живой, ни мертвый не пришел целым и невредимым. Не вернулись ценности, не вернулись души, даже если вернулось искалеченное тело. То, что возвращается, совсем другая история. Позже ее попытаются переписать психологи, только бессмысленное это занятие.

На войне выживают не бывавшие на ней, не прикоснувшиеся, не содрогавшиеся вместе с морщащейся землей, защекоченной прикосновением снарядов. Возвращаются, так и не побывав на ней, трусы, бегущие на зверином чутье еще до начала активной фазы и почти все политики, главные виновники этих извечных стратегических бедствий, а также мертворожденные генералы тыловых палаточных городков и полевых штабов.

Но только не мы, мы с вами. Мы не вернемся уже никогда. Мы живы. Назло всему мы живы, и мы мертвы. Порой мне кажется, что каждый по итогу борьбы против противника и своего страха приобрел вес в обществе, словно комод, в котором местами сохранились горы нафталиновых воспоминаний «до» и пустые полки «после». Когда-то эти равномерно уложенные вещи трогали душу и радовали близких и родственников. Столь важные для нас, ныне они покрыты слоем воспоминаний, похоронивших сами воспоминания.

Проведу рукой… Но ведь это я, вот он я. И не узнаю больше знакомый образ. Связь с прошлым взорвана, с кипящим солнцем и теплом, потными хлопотами и заботами о насущном — ныне лишь холодная брезгливость к маленьким слабостям прошлого. Мозолистая толстошкурая рука дающего справедливость через несение смерти, человека, научившегося оценивать быстро и решаться нажать на спусковой крючок уже при малейшем подозрении в предательстве, лишь превращает прошлое в пепел.

Изрешеченная осколками оболочка, сквозь дыры от снарядов свистит бесконечный дух. Война обесценила все и словно на черном рынке установила свои обменные курсы главных золотых эквивалентов, за которыми охотятся только дьявол и немногие прошедшие борьбу. Остальным до этих «основ» просто нет дела. Пока нет.

И так страшится душа мирного времени… Что делать с этой уймой мещанских забот и чужих коллективных представлений? Воздушных хлопот и томных вздохов. Как уберечься от гуманитарного насилия? О, нет, не вернувшийся не боится мещан и «мирных», наоборот, это слон, выбирающий только самые большие посудные лавки общественных приемных, ощетинившийся броней силы, боится разрушить мирок слабых самим своим неловким присутствием.

И пусть не вернувшиеся немы без ложной скромности. Все равно они – укор. Каждый из них будет мешать тем, кого он защитил, став неоплатным кредитором – и старым и молодым, превратившись в лишнее явление на празднике мелких бесконечных забот, отвоевавший материал, годный лишь для того, чтобы возрождаться пафосным словом на языке один раз в году.

Так закончился неоконченный очередной военный конфликт где-то в уголке Мира. Он не тлеет и не горит, не дымит, но и не остыл. Его дело нехитрое – забирать и отбирать. Еще одно «потерянное поколение». Хорошо хоть потерянное – значит некогда оно было найденным, обретенным. Хуже когда и теряться нечему, даже на войне. Войне, которая обязательно найдет и насытится лакомством только настоящих Душ, настоящих Людей. Фальшивки ей не нужны…

Андрей Незванный, специально для Союза Народной Журналистики